第765章 他们想逃？

　　没人再提“老爷”，只说“朱大人”。

　　再后来，战场上血还没干透，锄头就落进了土里。

　　李康和莎拉带着兵，不再扛刀，改扛镐。

　　“瞧这地，”莎拉踩了踩脚下焦黑的土，“昨天还是尸堆，明天就得是茶垄。”

　　李康抹了把汗，笑得牙都露出来：“对，咱们不杀人了，改种钱。”

　　一镐一镐挖，一筐一筐运，石头搬光了，沟渠开直了，茶苗一棵棵插下去，像给大地缝新衣裳。

　　累？累得胳膊抬不起来。可没人喊累。

　　为啥？因为李康和莎拉自己，手上也磨出血泡。

　　他们干在前头，兵就跟在后头。

　　茶苗刚栽下，嫩叶还没展开，可那绿，像是能把人的心都染亮。

　　“李康，你看！”莎拉拽他袖子，手指着一排新芽，“它在动，真在长！”

　　风一吹，嫩叶轻轻晃，像婴儿在笑。

　　大明的旗帜，在凯特帝国的土地上，飘得比从前任何一任国王都高。

　　而那些曾骑在百姓头上的贵族们？

　　如今全挤在大明刑部的牢房里，脚上锁着铁链，手里攥着一封被撕烂的族谱——再没人叫他们“大人”了。

　　大堂里静得吓人，连呼吸声都压着不敢出。贵族们缩在椅子上，脸色发白，眼珠子乱飘，谁也不敢抬头，谁也不知道下一秒刀会不会落到自己脖子上。

　　门一开，朱贵走了进来。

　　一身明黄长袍，脚步沉得像踩在人心上。身后十多个铁甲武士，连影子都带着杀气。他脸上没笑，也没怒，就那么看着，可那双眼，像冻了三年的刀锋。

　　“你们在这片土地上，吃人血、喝人骨，压得百姓抬不起头。”

　　他开口，声音不高，却像铁锤砸进每个人的骨头里。

　　“现在，该还了。”

　　有个胖地主刚想张嘴：“殿下，我们也是……”

　　话没说完，朱贵眼皮都没抬：“你们眼里只有田产和金银，没看见饿死的孩子？没看见被逼卖儿卖女的娘们？你们的命是命，百姓的命就是草？”

　　全场死寂。

　　有人腿软，差点跪地上。

　　没人敢再吭声。

　　不是不敢，是明白了——反抗？只会死得更快。

　　——

　　接下来的日子，朱贵不喊口号，不搞演戏，就一个字：动。

　　地契烧了，宅院收了，金银抄了，奴仆放了。

　　原来荒得连野狗都不愿来的地方，一夜之间来了大把人。

　　是朝廷派来的农官，全是行家里手，手上老茧比谁都厚，心里装的全是土和秧苗。

　　朱贵一句话甩出去：“三个月，地里得绿。一年内，茶要卖到京里去。”

　　没人说难。

　　他们知道，朱贵不是在下命令——他在赌命。

　　天刚亮，李康和莎拉就带人进地了。

　　锄头一砸，土块翻飞。地被划成八块，每块专人盯着，一滴水都不能多，一粒肥都不能少。

　　白天汗流到脚后跟，夜里点着油灯对地图，一笔一划改计划。

　　莎拉蹲在田埂上，抓起一把土搓了搓，说：“咱不能让殿下看轻了咱们。”

　　李康咧嘴笑，掌心全是血泡：“他没骂我们，那比骂还狠。”

　　春天一到，嫩芽从土里钻出来，绿得发亮。

　　俩人天天围着茶树转，像守着刚生下的孩子。掐叶、观土、看天象，半夜还举着火把检查虫害。

　　时间一天天过去，茶苗长高了，枝叶茂了，风一吹，整片山坡像翻着绿色的浪。

　　三个月，荒地变茶园。

　　绿油油，一望无际，像天上的云掉下来铺在地上。

　　朱贵站在山顶，风吹得袍子猎猎响。

　　身后，大明的龙旗，第一次在这片土地上扬起来。

　　不是征服的标志，是重生的号角。

　　——

　　他每天准时看报告，一页页翻，一个数字不放过。

　　谁多用了一担粪，谁少灌了半时辰水，他都能一眼看出来。

　　有人报告说：“茶苗长势略缓。”

　　他直接把笔拍桌上：“略缓？是人懒了，还是心散了？”

　　整个营盘没人敢喘粗气。

　　谁都知道，朱贵不讲情面，但他讲道理——你偷懒，他砍你；你拼命，他让你活。

　　李康和莎拉的报告，他看得最细。

　　朝会上，他问：“茶树，长得咋样？”

　　两人挺直腰板，声音稳得像石头：“回殿下，长势达标，根深叶壮，明年开春，第一批新茶能下山。”

　　朱贵没点头，也没笑。

　　他只是盯着他们看了很久，久到两人后背都湿了。

　　然后，他轻声说：“我信你们。”

　　不是夸，是托付。

　　——

　　晚上，他独坐帐中，手边是厚厚一叠记录。

　　窗外月光洒进，照着他眉间那道深沟。

　　他没说话，只是盯着地图上那一片片绿色。

　　仿佛在等，等第一缕茶香，飘过山丘，飘进京城，飘进每一个饿过肚子的人家。

　　他想看到的，不只是茶叶。

　　是活路。

　　是希望。

　　是他能留给这天下，最后的一点光。

　　凯特帝国的那些大老爷们，以前躺在绸缎上吃点心，如今却被朱贵逼着扛锄头、挖土坑，连茶树苗都得亲手栽。

　　他们心里憋着火，嘴上却一句都不敢吭。平日里跺一脚地都能颤三颤的人物，现在在朱贵面前，跟地里被踩扁的草没两样。

　　往日里涂脂抹粉、摇扇子骂人的贵妇，现在满手泥巴，裤腿卷到膝盖，汗珠子噼里啪啦往下掉；那些骑马遛狗、动不动就罚人跪祠堂的老爷，现在蹲在田埂上，一锄头一锄头地翻土，指节都磨出了血泡。

　　他们的土地，曾经是他们祖宗传下来的金饭碗，现在却成了最讨厌的催命符。种什么，怎么种，什么时候浇水，全得听朱贵安排。一棵茶树栽下去，就等于往自己脸上抽了一巴掌。

　　朱贵拎着皮靴在田埂上走，眼睛像冰碴子似的扫过每个人。他不说话，可那眼神比骂人还狠——不是看人，是看地，看苗，看土是不是够松，水是不是够匀。

　　“还行？”他突然开口，声音冷得像腊月的风，“土没耙透，根没扎稳，明年开春你等着收烂叶子吧。”

　　没人敢接话。不是不想骂，是骂了也没用。一个从没摸过锄头的太子，硬是把这群养尊处优的祖宗按在地上，揉成泥，再捏成茶树苗。
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