第七章

　　黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。

　　画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道。他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。

　　她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断。

　　沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐。

　　不能再用右手了。

　　他把铅芯换到左手，蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。

　　第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。

　　“B-12，排水井盖松动。”

　　第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。

　　第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。

　　他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。

　　陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又脆：“哥哥，灯太亮了……我想回家。”

　　沈墨回头，她眼睛睁着，却不像在看他。手指绕着裙摆暗袋的拉链，一圈又一圈。

　　他起身扯下窗帘，布条撕成两截，轻轻绑住她手腕，打了个活结。

　　“跟着我画的线走，就能出去。”他说，“你现在是画家，不是病人。”

　　她眨眨眼，频率慢下来，点头。

　　沈墨把几张关键画作摊在地上，用铅笔头在接缝处连线。三幅图拼在一起，竟构成完整的地下管网草图。但中间缺了一段——从排水井到滤池之间，一片空白。

　　他盯着那块空地，左眼忽然一阵刺痛，像有根针从太阳穴扎进去。视野晃了晃，等恢复时，发现原本看不出区别的灰绿色颜料，在他眼里呈现出微妙的浓度梯度。深一块的地方，像是被人刻意加厚过。

　　他拿放大镜贴上去，果然，颜料层下藏着极细的铅笔线，画的是检修通道坡度。每一道斜线角度都不同，最长的一条指向东南。

　　“原来你是这么藏的。”他低声说。

　　陈小满爬过来，盯着那条线看了会儿，忽然伸手抹了把脸，又恢复成少女声线：“我爸让人每周刷一遍墙，说是为了防潮。其实是在覆盖标记……但我每次都会重新画上去，用不同颜色盖住。”

　　沈墨问：“你试过走这条路吗？”

　　“走过一次，走到一半听见脚步声就回来了。后来他们换了巡逻时间。”

　　“现在我们知道新路线了。”

　　“可你怎么看清那些线？你刚才……眼睛是不是出了问题？”

　　“没事。”他揉了揉左眼，“只是看久了。”

　　外面传来远处汽笛声，低沉，规律。应该是巡艇在河道上转。沈墨估摸着距离，至少还有两公里。

　　他把图纸折好塞进内衣口袋，转身去翻画室储物柜。找到半瓶松节油、一卷胶带、三支未开封的炭笔。炭笔掰断，倒出里面的石墨粉，混进松节油，调成浓稠的黑色液体。

　　“待会儿我要在地上画标记，你负责检查有没有遗漏。”他说。

　　“如果他们已经改了布防呢？”

　　“那就再画新的。”

　　她点点头，忽然又抓住他的袖子：“沈老师，要是我再……变回去怎么办？”

　　“那就告诉我，‘我想回家’。”他说，“我会拉着你，一直走到真的家为止。”

　　她笑了下，很轻。

　　沈墨趴到地板上，左手执笔，开始沿着推测的路线画箭头。每一笔都慢而稳，石墨液微微反光。画到第三段时，左眼再次发烫，视野边缘泛起波纹。他咬牙继续，直到整条路径闭合。

　　最后一笔落下，陈小满突然站起来，耳朵猛地一缩。

　　“他们在打电话。”她说。

　　沈墨抬头。

　　画室角落有一部老式拨盘电话，灰扑扑地挂在墙上，半年前应该就断了线。可此刻，听筒正微微震动，发出持续的嗡鸣。

　　他没动。

　　铃声一共响了七下，停了。

　　接着，拨号盘自己缓缓转动起来，数字轮咔嗒咔嗒跳动。

　　他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。

　　那是军统紧急联络码的逆序。

　　陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”

　　沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。

　　“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”～检测结果：通过

　　黄包车在湿地边缘陷进泥里，车夫骂了句什么，沈墨没听清。他背着陈小满跳下车，一脚踩进齐踝的黑水，腥气扑鼻。雨还在下，不大，但足够把脚印冲成模糊的坑。湿泥裹住鞋底，每走一步都像被大地黏住，又缓缓吐出。远处芦苇丛中传来几声水鸟惊飞的扑棱声，仿佛这片荒芜之地也在屏息。

　　画室门锁锈死，他用画箱边缘撬了三下，铁皮应声翘起。屋内一股霉味混着松节油的气息，像多年前美术教室放学后的味道——阳光斜照过空荡的课桌，粉笔灰浮在空气中，而此刻，这间废弃多年的屋子却像是时间的残骸，凝固着某种未完成的使命。墙角蜘蛛网层层叠叠，一张破旧的帆布椅倒在地上，上面压着半本烧焦的日志。

　　他把她放在角落一张破沙发上，手腕搭脉——快得像打鼓。她的体温高得不正常，额角渗出细密的汗珠，在昏暗光线下泛着微光。她耳朵又开始摸，指尖发烫。芯片残留信号还没断，那是一种只有他们这类“修复者”才能感知的低频震颤，如同地下暗河在耳膜外轻轻敲击。

　　沈墨翻出笔筒底部刻着“墨魂”的那支旧画笔，那是他五年前亲手刻上的名字，象征一段再也回不去的教学岁月。他拧开笔杆，倒出半截铅芯。右手抬到一半，肘关节突然一软，笔尖在墙上划出歪斜的线。他低头看自己的手，虎口裂开，血渗进绷带缝隙。五年前杭州那场火留下的疤，现在开始抽搐，像是记忆在皮肉深处苏醒。

　　不能再用右手了。

　　他把铅芯换到左手，动作迟缓却坚定。蹲到墙边一堆散落的画纸前。这是陈小满以前补习班的作业，皱巴巴地堆在墙角，有些被老鼠啃过，边缘卷曲如枯叶。他一张张翻，动作不急，像在挑明天要讲的范画。可每一张纸背后，都藏着她无声的求救。

　　第三张是教堂后巷的速写，线条凌乱，但窗框位置精确。他在阴影处发现一组短横线——不是排线，是摩斯码。

　　“B-12，排水井盖松动。”

　　他的心跳微微加快。这不是巧合。一个十四岁的女孩，不会无缘无故记录这种信息。除非……她早就在准备逃亡。

　　第四张画的是实验室通风口，角落有几道点状刮痕。他凑近，用指甲轻轻刮了下，颜料脱落，露出底下一层更暗的绿。再比对前一张，坐标重合。这不是涂鸦，是测绘。她用自己的方式，在一次次补习课上，偷偷绘制这座地下设施的地图。

　　第五张是他自己教过的素描课作业纸，背面用红蜡笔涂了一大片，像是失误。但他记得，那天根本没发红蜡笔。

　　他撕下一页随身笔记本，蒙在红蜡区域上拓印。压痕浮现：一条Z字形路线，穿过滤池、锅炉房，终点标了个圆圈，写着“老地铁入口”。

　　那是三十年前停运的一条战备线路，地图上早已抹去。可如果这条通道还通，就能绕开三道电子封锁区。

　　陈小满忽然坐起来，声音变了，又细又脆：“哥哥，灯太亮了……我想回家。”

　　沈墨回头，她眼睛睁着，却不像在看他。瞳孔微微放大，手指绕着裙摆暗袋的拉链，一圈又一圈。这是系统切换的征兆——她的意识正在被远程干扰。

　　他起身扯下窗帘，布条撕成两截，轻轻绑住她手腕，打了个活结。

　　“跟着我画的线走，就能出去。”他说，“你现在是画家，不是病人。”

　　这句话曾是他第一堂课的开场白。那时她说：“老师，我画不好。”他答：“你不是画不好，是你还没学会看世界。”

　　她眨眨眼，频率慢下来，点头。那一瞬，属于“陈小满”的清醒回来了。

　　沈墨把几张关键画作摊在地上，用铅笔头在接缝处连线。三幅图拼在一起，竟构成完整的地下管网草图。但中间缺了一段——从排水井到滤池之间，一片空白。

　　他盯着那块空地，左眼忽然一阵刺痛，像有根针从太阳穴扎进去。视野晃了晃，等恢复时，发现原本看不出区别的灰绿色颜料，在他眼里呈现出微妙的浓度梯度。深一块的地方，像是被人刻意加厚过。

　　这是“视觉增强模块”的副作用，军方实验品的后遗症。每次使用，都会加速神经衰竭。可现在顾不上了。

　　他拿放大镜贴上去，果然，颜料层下藏着极细的铅笔线，画的是检修通道坡度。每一道斜线角度都不同，最长的一条指向东南。

　　“原来你是这么藏的。”他低声说。

　　陈小满爬过来，盯着那条线看了会儿，忽然伸手抹了把脸，又恢复成少女声线：“我爸让人每周刷一遍墙，说是为了防潮。其实是在覆盖标记……但我每次都会重新画上去，用不同颜色盖住。”

　　沈墨问：“你试过走这条路吗？”

　　“走过一次，走到一半听见脚步声就回来了。后来他们换了巡逻时间。”

　　“现在我们知道新路线了。”

　　“可你怎么看清那些线？你刚才……眼睛是不是出了问题？”

　　“没事。”他揉了揉左眼，“只是看久了。”

　　外面传来远处汽笛声，低沉，规律。应该是巡艇在河道上转。沈墨估摸着距离，至少还有两公里。时间不多了。

　　他把图纸折好塞进内衣口袋，转身去翻画室储物柜。找到半瓶松节油、一卷胶带、三支未开封的炭笔。炭笔掰断，倒出里面的石墨粉，混进松节油，调成浓稠的黑色液体。

　　“待会儿我要在地上画标记，你负责检查有没有遗漏。”他说。

　　“如果他们已经改了布防呢？”

　　“那就再画新的。”

　　她点点头，忽然又抓住他的袖子：“沈老师，要是我再……变回去怎么办？”

　　“那就告诉我，‘我想回家’。”他说，“我会拉着你，一直走到真的家为止。”

　　她笑了下，很轻，像风拂过旧琴弦。

　　沈墨趴到地板上，左手执笔，开始沿着推测的路线画箭头。每一笔都慢而稳，石墨液微微反光。画到第三段时，左眼再次发烫，视野边缘泛起波纹。他咬牙继续，直到整条路径闭合。

　　最后一笔落下，陈小满突然站起来，耳朵猛地一缩。

　　“他们在打电话。”她说。

　　沈墨抬头。

　　画室角落有一部老式拨盘电话，灰扑扑地挂在墙上，半年前应该就断了线。可此刻，听筒正微微震动，发出持续的嗡鸣。

　　他没动。

　　铃声一共响了七下，停了。

　　接着，拨号盘自己缓缓转动起来，数字轮咔嗒咔嗒跳动。

　　他数着节奏：三、二、四、一、六、五、零。

　　那是军统紧急联络码的逆序。只有内部叛徒才知道的暗号。

　　陈小满嘴唇发白：“这不是我们的人能打来的。”

　　沈墨走到电话前，左手握住听筒，没提起来，只是贴在耳边。里面一片寂静，三秒后，传来一声极轻的呼吸声，像有人把嘴凑近了送话器。

　　“你们画的路，”一个男声说，“走得通吗？”

　　沈墨没有回答。他知道，真正的逃亡，才刚刚开始。
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