第8章 关于“没有灵魂”的闲话（下）慢火熬岁月，灵魂醒过来

　　暮色像被揉软的青灰色绸缎，从天边慢慢垂下来，织成一张温柔的网，轻轻裹住了整个村庄。最先被染透的是远处的山峦，黛色的山影渐渐融进暮色里，只留下淡淡的轮廓，像宣纸上晕开的墨痕。邻舍屋顶的炊烟袅袅升起，细长的烟柱在风里轻轻晃动，有的直挺挺地往上飘，有的被风吹得弯了腰，像淡墨画在青灰色天幕上的线条，偶尔有归巢的鸟儿从烟柱旁飞过，翅膀沾着暮色的凉，却飞得安稳，嘴里还衔着给雏鸟的草茎，翅膀划过空气的声音，轻得像一声叹息。

　　妮妮小姐系上素色的棉麻围裙，围裙上绣着朵小小的茉莉，是母亲生前用细针绣的，针脚密得几乎看不见，只有在暮色里才能隐约瞧见花瓣的纹路。她走进厨房，厨房的窗棂敞开着，晚风从窗口漫进来，带着院外茉莉的淡香。灶台上的砂锅已经洗得干干净净，米白色的瓷身泛着温润的光，锅沿的弧度圆润，像被岁月磨过的温柔，它安安静静地放在灶上，像在等着她煮一锅暖汤，把暮色里的凉都焐热。

　　她从墙角的菜篮里拿出早上从菜园里摘的萝卜，菜篮是竹编的，篾条泛着浅黄，沾着点泥土的湿气。萝卜是浅红色的，像裹了层淡淡的胭脂，表皮光滑得能映出人影，没有一点虫眼，根部还带着新鲜的须子，沾着湿润的泥土，是刚离开土地的鲜活。她把萝卜放在清水池里，打开水龙头，水流细细的，像春雨落在青石上，顺着萝卜的表皮慢慢流过，带走根部的泥土，发出“哗哗”的轻响，像小溪流过石头的声音，清凌凌的，格外好听。

　　萝卜洗干净后，她放在案板上，拿起那把老木柄菜刀——刀是祖父留下的，木柄已经泛了深棕，被掌心的温度浸得光滑，刀刃磨得雪亮，却没有一点戾气。她握着刀，慢慢把萝卜切成小块，刀刃落在萝卜上，发出“咚咚”的轻响，不慌不忙，像在数着时光的节拍，每一刀都切得均匀，块头不大不小，正好能煮进砂锅里。切好的萝卜块放在白瓷盘里，浅红的颜色衬着白瓷，像一盘刚摘的小果子，透着可爱的鲜活。

　　灶膛里的火已经生好了，是用后山捡的松针和柴禾引的火。松针干燥，一点就着，橘红色的火苗先从松针里钻出来，轻轻舔着柴禾，慢慢把柴禾引燃，最后变成跳动的火焰，小小的，却很旺，像一群活泼的小灯笼，映着灶台上的砂锅，把周围的空气都烘得暖融融的，暖得人心里发甜。她把切好的萝卜块放进砂锅里，萝卜块落在锅里，发出“哗啦”一声轻响，接着又从冰箱里拿出几块洗干净的排骨——排骨是早上从镇上肉铺买的，带着新鲜的肌理，她把排骨放进锅里，与萝卜块挨在一起，像给萝卜找了个温暖的伴。

　　然后她提起水壶，往砂锅里倒入清水，水刚好没过萝卜和排骨，像给它们盖了层透明的被子。她盖上锅盖，锅盖是木制的，上面带着细密的纹路，沾着点水汽，摸起来软软的。刚盖上没一会儿，就有淡淡的蒸汽从锅盖的缝隙里跑出来，带着萝卜的清甜和排骨的鲜香，慢慢漫在厨房里，像给厨房裹了层温柔的纱，把暮色里的凉都挡在了外面，只剩下满室的暖香。

　　她搬来灶前的小竹凳，竹凳是阿婆编的，凳面的篾条编得细密，坐上去软软的，很舒服。她坐在凳上，看着灶膛里的火苗，火苗跳动着，忽明忽暗，映着她的脸颊，把眉眼都染得暖融融的。手里拿着一本翻旧的诗集，是祖父留下的《陶渊明集》，书页已经泛黄，像被晒透的银杏叶，边角有些卷曲，是被无数次翻阅磨出的温柔，书脊处用棉线装订，针脚细密，还能看到当年祖父修补过的痕迹。

　　她轻轻翻着书页，指尖拂过泛黄的纸页，能摸到油墨的凹凸，目光落在“采菊东篱下，悠然见南山”这句诗上，墨迹是祖父用毛笔写的批注，带着淡淡的墨香，像祖父当年读诗时的气息还在。她想起小时候，祖父也是这样坐在灶前，一边看着火，一边翻着这本诗集，偶尔会念几句诗给她听，声音轻轻的，像晚风拂过茉莉，那时她不懂诗里的意，却记得祖父眼里的温柔，和灶膛里跳动的火苗一样暖。

　　“妮子，煮啥呢？香得我在院门外都闻见了，把我这老鼻子都勾过来了。”阿婆的声音从院外传来，带着笑意，像暮色里的暖光，接着是青石板上的脚步声，“嗒嗒”的，不慌不忙，是阿婆熟悉的节奏。阿婆提着半袋刚炒好的花生，走进了厨房，花生袋是粗布做的，浅灰色，沾着点花生壳的碎屑。阿婆的头发上沾着点暮色的凉，她伸手轻轻拍了拍，把花生放在灶台上，花生袋落在灶上，发出“沙沙”的轻响，是花生粒在袋里滚动的声音。

　　“刚在院外，见着小林了，那孩子推着自行车，手里拿着本《宋词选》，嘴里还哼着歌，慢悠悠地走，跟前些日子那个像被猫追的‘急猴子’模样完全不一样，脸上都带着笑呢。”阿婆说着，伸手理了理围裙的衣角，眼底满是好奇，“你跟他说啥了？把这孩子的‘急脾气’都治好了？”

　　妮妮小姐放下诗集，笑着起身，从橱柜里拿出一个白瓷杯，给阿婆倒了杯温水，水是刚烧开的，带着热气，在杯壁凝着细小的水珠。“也没说啥，就是跟他说，慢下来看看书，闻闻花香，别总被手机里的消息绑着。”她把水杯递给阿婆，又指了指灶台上的砂锅，“我煮了萝卜排骨汤，等会儿熬好了，您尝尝，看合不合您的口味。”

　　阿婆接过水杯，双手捧着杯子，感受着里面的暖意，喝了一口，温水滑过喉咙，暖得人心里舒服。她的目光落在灶膛里的火苗上，火苗还在跳动，映着她的眼睛，“慢下来好啊，慢下来才能尝出汤的鲜，才能品出日子的甜。你看这汤，得用慢火熬，火急了，萝卜煮不软，咬着发脆，排骨的香也炖不出来，汤里只有一股子生涩，没滋没味的。”阿婆顿了顿，声音轻了些，像在跟火苗说话，“日子不也一样？得慢慢过，急了，就像火急煮出来的汤，尝不出生活的甜，连自己的魂都找不回来，活着跟走流程似的，有啥意思？”

　　她俩坐在灶前的小竹凳上，挨得很近，像小时候那样。妮妮小姐偶尔往灶膛里添上几根柴禾，柴禾是干燥的，落在火里，发出“噼啪”的轻响，像在跟她们说着悄悄话，偶尔还会有细小的火星从灶膛里跳出来，轻轻落在地上，然后慢慢熄灭，像一颗小小的流星。阿婆说起年轻时的事，声音带着点怀念，像裹了层暮色的暖：“那时候，没有手机，没有电视，晚上吃完饭，天刚擦黑，我就跟你阿公坐在院子里的藤椅上，看天上的星星——星星亮得很，像撒了满院的碎钻，偶尔还有流星划过，我们就赶紧许愿。旁边的蛐蛐儿叫得欢，像在唱夜歌，你阿公就给我讲书里的故事，从《牛郎织女》讲到《白蛇传》，我就坐在旁边给你阿公缝衣服，针线在手里绕来绕去，把日子的暖都缝进衣服里。”

　　“那时候的日子慢得像熬粥，得慢慢搅，慢慢等，才能熬出稠稠的甜，可心里踏实啊。”阿婆的手指轻轻敲着杯壁，“现在的人倒好，晚上吃完饭，就抱着手机不放，要么刷那些‘快节奏’的短视频，一分钟能刷十几个，看完啥也记不住，要么就回复那些‘不重要’的消息，跟人聊天都带着急，三句话没说完就说‘忙’，连跟家里人说句话的时间都没有。你说，他们把‘生活’过成这样，每天像个陀螺似的转，能不觉得自己‘没有灵魂’吗？”

　　妮妮小姐听着，心里轻轻动了动，想起前几日刷到的一条视频。视频里的年轻人坐在办公桌前，头发有些凌乱，眼底有很重的黑眼圈，他对着镜头，声音带着哭腔：“我每天加班到半夜，回到家父母都睡了，连跟他们说句话的机会都没有。周末也在赶项目，跟朋友约了半年的饭，每次都因为临时加班取消。上次我妈生病住院，我在医院陪护，手里还拿着手机，不停接电话、回消息，我妈看着我，小声说‘你能不能放下手机，陪我说说话’，我当时才忽然发现，我已经快一年没跟我妈好好聊过天了，连她
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