第347章 坛底藏童谣，谁在唱第七？

　　那童谣的调子并不高，黏糊糊的，像是一勺半冷不热的猪油直接浇在了苏沐雪的天灵盖上。

　　“柒坛开，槐花开，七个娃娃睡灶台……”

　　苏沐雪瞳孔里的焦距瞬间散了。

　　她那张总是冷硬如铁的脸上，此刻竟然浮现出一种极度违和的稚气与茫然。

　　头骨深处像是有人拿凿子在硬撬，每一下都伴随着这首诡异的调子。

　　视网膜前，昏暗的锅炉房正在褪色。

　　取而代之的，是一片晃眼的白。

　　那是医院特有的冷光灯，还是……那个女人身上的白大褂？

　　“乖，喝了就不怕黑了。”

　　那声音很温柔，就在耳边。

　　苏沐雪感觉手里沉甸甸的，捧着个豁了口的粗瓷碗。

　　碗里是一汪红褐色的汤，带着山楂的酸气，还有股子掩盖不住的药渣子味儿。

　　她不想喝，嗓子眼像是被什么堵住了。

　　但那双温柔的手却不容拒绝地抬起了她的手腕，在那只瓷碗底部，压着一颗冰凉的玻璃珠子，那是唯一的奖励。

　　趁着所有人的注意力都被苏沐雪那一嗓子怪叫吸引过去，凌天手腕极其隐蔽地一翻。

　　刚才盛过“鬼”的马天尼杯，此刻杯壁上还挂着那层淡淡的水雾。

　　他没把这玩意儿擦干净，而是不动声色地将杯口倒扣在了旁边那截断裂的吧台暗格上方。

　　那里躺着一块黑漆漆的残砖。

　　这是他刚才进门时顺脚踢到的，看着不起眼，但手感死沉，断口处有着高温烧结后的琉璃化痕迹。

　　滋啦。

　　杯底那点残留的“怨气”蒸汽，刚一触碰到焦黑的砖面，就像是强酸泼在了石灰上。

　　原本粗糙不堪的砖块表面，黑灰簌簌剥落。

　　暗红色的线条像蚯蚓一样在砖面上蜿蜒爬行，眨眼间勾勒出了一个七角星的轮廓。

　　这纹路跟之前铜盘上的如出一辙，但更精细，更透着股邪性。

　　在铭文的最中心，不是星星，也不是太阳，而是一个蜷缩成一团的黑色剪影。

　　像个还没足月的胎儿，又像是个被塞进坛子里、不得不把手脚都折断才能勉强容身的……孩子。

　　“拓下来！”凌天低喝一声，声音不大，却透着股让人无法反抗的冷意。

　　旁边的夏语冰反应极快，职业本能瞬间压过了恐惧。

　　她手忙脚乱地从那个并不大的战术挎包里掏出一张宣纸似的拓印纸，往砖面上一糊。

　　没墨。

　　这姑娘也是个狠人，抓起旁边那个装过槐蜜丸的空瓶子，用手指抠出那点黏糊糊的残渣，和着嘴里的唾沫就往纸上抹。

　　守陵人的唾沫也是“灵材”，这道理她比谁都懂。

　　淡黄色的液体浸透纸背。

　　奇诡的一幕发生了。

　　哪怕夏语冰的手指并没有涂抹到所有位置，那张拓印纸上缺失的笔画竟然像是活了一样，自动向四周蔓延、补全。

　　墨迹晕染，字迹狰狞。

　　童谣的后半段，就这么赤裸裸地显现在纸上：

　　“老大闭眼不说话，老二断腿爬呀爬……第七个醒，第七个葬，第七个才是真守望。”

　　噗通。

　　一声闷响。

　　一直死撑着的焊枪，膝盖像是被无形的重锤砸断，重重地跪在了满是煤渣的地上。

　　这老头额头死死抵着地面，脖颈上的青筋根根暴起，喉咙深处发出一阵类似于老式变压器过载时的嗡鸣声。

　　那是他体内的器灵在暴动，在试图冲破那层皮囊的束缚。

　　“别……别念了……”

　　焊枪的声音嘶哑得像是含着一口沙砾，“不能让她想起来……那天晚上……不能……”

　　一滴晶莹剔透的晶体从他右耳道里挤了出来。

　　不是刚才那种白色的粉末，这次是红色的，像血钻。

　　晶体刚一落地，根本不需要引火物，“呼”地一下燃起了一团淡蓝色的火焰。

　　这火没有温度，却照亮了这间昏暗的地下室。

　　火光摇曳中，墙壁上的影子被拉扯得光怪陆离。

　　凌天眯眼看去，那蓝色的火苗里竟然映出了一扇铁门。

　　门缝里透出的不是光，是冲天的大火。

　　那是1994年冬夜的丙寅锅炉房，那个被刻意掩盖的“意外”现场。

　　“火……是人为点的。”焊枪从牙缝里挤出这几个字，整个人都在痉挛。

　　就在这时，一直浑浑噩噩、只会傻笑和打官腔的陈建国，突然直起了腰。

　　那种属于阿尔茨海默症患者的浑浊与迟钝，在他眼中瞬间褪去，取而代之的，是一种令人心悸的清明与沧桑。

　　就像是一把生锈的古剑，突然被擦去了锈迹，露出了原本的寒光。

　　他没看地上的焊枪，也没看痛苦抱头的苏沐雪。

　　他的手伸进了那件灰扑扑的干部西装内袋，动作慢条斯理，透着股庄重。

　　一张照片被他夹在指尖。

　　照片已经泛黄发脆，边缘都磨毛了。

　　背景就是这间锅炉房，但那时候这里还干净整洁，灶台上摆着整整齐齐的七只大碗。

　　七个半大的孩子围坐在灶台边，每个人手里都捧着一碗冒着热气的甜汤。

　　他们的脸都很模糊，看不清五官。

　　唯独数到第七个位置时，那里空着。

　　没有人。

　　但那只碗还在。

　　陈建国的手指在那只空碗的位置轻轻摩挲了一下。

　　透过照片模糊的像素，依然能隐约看见，那只没人端着的碗底下，压着一颗晶莹剔透的玻璃珠。

　　花纹、色泽、大小，跟凌天平时挂在脖子上当坠饰的那颗，一模一样。

　　老头缓缓抬起头，那双看透了岁月的眼睛直勾勾地盯着凌天。

　　“小凌啊，”陈建国的声音不再是那种虚浮的官腔，而是带着一丝颤抖的恳求与笃定，“位置给你留了三十年……你也该回来了。”
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