第120章 你的算法，姓资还是姓中？

　　西郊机场，独立跑道。

　　凌晨三点，空气冷得像铁。

　　一架涂装全灰、没有任何航空标识的运-8战术运输机轰然触地。轮胎摩擦跑道发出刺耳的尖啸，仿佛在撕裂这层笼罩京城的夜幕。

　　舱门打开，寒风倒灌。

　　秦峰拎着一只银色密码箱走下舷梯。

　　舷梯下，徐老披着那件洗得发白的军大衣，脚边落着三四个烟头。他没看秦峰，浑浊的目光死死盯着东方那抹惨淡的鱼肚白。

　　“首都机场那边热闹得很。”

　　徐老踩灭了刚扔下的烟蒂，声音沙哑，“经侦、海关、甚至民航局的人都到了。赵文渊给你准备了一场‘盛大’的欢迎仪式，连手铐都镀了金。”

　　秦峰紧了紧手中的提箱，指节发白：“让他扑个空，不礼貌。”

　　“少贫嘴。”徐老转身上了一辆挂着白色牌照的红旗车，“进了那扇门，比这儿冷。你只有一次机会，说服不了里面的人，我也保不住你。”

　　车门关闭，隔绝了风声。

　　红旗车没有拉警笛，像一条沉默的游鱼，汇入长安街侧面那条不起眼的灰砖胡同。

　　这里没有门牌号。

　　只有两个荷枪实弹的哨兵，和一种压抑到极点的静谧。

　　会议室不大，装修风格停留在上世纪九十年代。几张深红色的皮椅，一台嗡嗡作响的老式投影仪。

　　赵文渊已经到了。

　　他穿着剪裁考究的炭灰色中山装，面前放着一杯热气腾腾的碧螺春。看到秦峰进来，他连眼皮都没抬，正慢条斯理地用鹿皮布擦拭着眼镜片。

　　坐在首位的老人隐没在阴影里，看不清面容。

　　但他身后那个没有任何五官记录的速记员，意味着这里说的每一个标点符号，都将成为历史档案。

　　“开始。”

　　老人的声音很轻，却像重锤砸在桌面上。

　　赵文渊戴上眼镜，温文尔雅地敲击回车键。

　　投影亮起。

　　那是一张令人窒息的K线图，以及密密麻麻的红字预警。

　　“首长，各位领导。”赵文渊的声音醇厚，透着精英阶层特有的傲慢与冷静，“关于东江新区集成电路项目，‘盘古’系统进行了全样本压力测试。”

　　他按下翻页笔。

　　屏幕上出现一根断崖式下跌的曲线，红得刺眼。

　　“结论很遗憾。秦峰同志主导的‘全产业链计划’，未来五年成功率为0.03%。这不仅是三千亿资金打水漂的问题，更严重的是，它将导致地方债务违约风险提升400%。”

　　赵文渊转过头。

　　那双藏在镜片后的眼睛终于落在秦峰身上，如同看着一只不知天高地厚的蝼蚁。

　　“数据不会撒谎。秦峰所谓的‘弯道超车’，在数学逻辑上，是一场必定车毁人亡的自杀式袭击。国家资源有限，我们不能为了某个年轻人的个人野心，去填一个注定填不满的无底洞。”

　　会议室死一般寂静。

　　几位列席的大佬翻看着手中的报告，眉头紧锁。

　　赵文渊的活儿做得太细了。

　　从供应链断裂风险到技术迭代周期，每一个环节都论证得无懈可击。按照现行的商业逻辑，他是对的。

　　老人合上报告，目光扫向秦峰。

　　“小秦，数据摆在这儿。你要解释吗？”

　　“不解释。”

　　秦峰站起身，根本没碰面前的话筒。

　　“赵先生的算法很完美。如果治理国家是一道数学题，我现在就该辞职，回家卖红薯。”

　　赵文渊嘴角勾起一抹讥讽的弧度。

　　“但是。”

　　秦峰从兜里掏出一枚一元硬币，按在桌面上，“我想请问赵先生，你的‘盘古’系统，它的底层逻辑架构，姓中，还是姓资？”

　　赵文渊擦眼镜的手微微一顿。

　　“这是听证会，不是诛心会。”赵文渊冷冷道，“科学没有国界。”

　　“科学没有，但科学家有。算法没有，但写算法的人有。”

　　秦峰弯腰，打开了那个银色密码箱。

　　里面没有文件。

　　只有一块黑乎乎、只有指甲盖大小的东西，静静躺在防静电泡沫里。

　　它丑陋，粗糙，甚至裸露着金线，像个劣质的半成品。

　　秦峰把它拿出来，重重拍在光洁的红木桌面上。

　　“啪！”

　　一声脆响。

　　“昨天夜里，909厂跑通的第一块光量子测试芯片。”

　　秦峰指着那块丑陋的东西：“按照赵先生的‘盘古’模型，以国内技术储备，做出这东西需要五年，投入一千亿，成功率低于1%。”

　　“我们只用了五个月，烧了三十亿。”

　　秦峰盯着赵文渊的眼睛，一步步逼近：“为什么你的算法算不出来？因为你的数据源，来自华尔街的财报，来自硅谷的技术路线图！你的算法里，只有‘利益最大化’，没有‘不惜一切代价’！”

　　赵文渊猛地站起：“你这是诡辩！这只是一块连量产都做不到的废料！”

　　“徐老！”秦峰突然大喝一声。

　　角落里的徐老面无表情，从档案袋里抽出一份文件，甩在赵文渊面前。

　　纸张滑行，精准停在赵文渊手边。

　　“国安六局刚解密的资金流向图。”

　　徐老点了点桌子，声音不大，却让室内的温度骤降冰点，“‘静思斋’每年的维护费三亿美金。其中一半，通过开曼群岛的空壳公司转入。这些公司的实控人，和当年在909厂搞破坏的商业间谍安娜，是同一个老板。”

　　死寂。

　　真正的死寂。

　　秦峰撑在桌上，居高临下地看着脸色瞬间惨白的赵文渊。

　　“赵二叔，你的算法，用的不是中国人的尺子。你用对手给的尺子，来量自家的土地，得出的结论当然是‘这也浪费，那也不行’。”

　　“最好什么都不做，最好永远买他们的，这就是他们的最优解。对吗？”

　　这一刀，扎在了大动脉上。

　　赵文渊嘴唇哆嗦着，试图反驳，却发现所有的辩解在“国家安全”这四个字面前，苍白如纸。

　　首位的老人动了。

　　他伸出手，拿起了那块丑陋的芯片。

　　老人端详了许久，粗糙的指腹摩挲着那些裸露的金线。

　　“有点糙。”老人评价道。

　　秦峰心脏猛地一紧。

　　“但很硬。”老人放下芯片，目光越过赵文渊，投向窗外那片刚刚亮起的天空，“国家需要这种硬骨头。”

　　老人站起身。

　　这是会议结束的信号。

　　走到门口时，老人停下脚步，没有回头，声音平淡得像是在说今天的天气：

　　“文渊啊，你的那个‘静思斋’，以后不要再搞宏观预测了。多读点历史，少算点账。特事特办，下不为例。”

　　门关上了。

　　“特事特办”四个字，是护身符，也是催命符。

　　更是彻底剥夺了赵文渊在政治上的所有话语权。

　　赵文渊瘫坐在椅子上，那杯碧螺春已经凉透了。他像是一瞬间老了十岁，身上那种运筹帷幄的精英气场荡然无存。

　　秦峰收起芯片，合上箱子。

　　路过赵文渊身边时，他停了一下。

　　“赵二叔，那个叫‘医生’的杀手，现在就在徐老的车上。他吐出来的东西，够你把牢底坐穿。但我现在不动你。”

　　秦峰俯下身，在他耳边轻声道，“因为我要你在外面看着，看着我是怎么用这块‘废料’，砸碎你那个资本帝国的。”

　　秦峰走了。

　　脚步声消失在走廊尽头。

　　赵文渊坐在空荡荡的会议室里，双目赤红，那是极度压抑后的疯狂。

　　输了？

　　不。

　　只要资本还在流动，他就没有输。

　　他颤抖着从怀里掏出一部卫星电话。这里没有屏蔽信号，或者说，老人故意留给了他最后一点体面，看他会怎么选。

　　他拨通了一个越洋号码。

　　声音沙哑，带着一丝决绝的狠厉，那是赌徒梭哈前的孤注一掷。

　　“启动‘天启’计划。”

　　电话那头传来纯正的伦敦腔英语询问。

　　赵文渊看着窗外那红色的宫墙，咬牙切齿，五官扭曲得如同恶鬼：

　　“不惜一切代价，做空中国芯片板块。既然我控制不了这块市场，那就毁了它！”

　　“哪怕洪水滔天！”

　　他挂断电话，将手机卡抠出来，扔进了那杯冰凉的茶水里。

　　水面荡起涟漪，倒映着一张支离破碎的脸。
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