第57章 奖杯与担架

　　温布利的更衣室里，空气浑浊得像是一潭死水。

　　林渊是被一股刺鼻到令人作呕的氨水味给熏醒的。那种味道像是一根烧红的铁丝，顺着鼻腔直直地捅进脑仁里，强行把他的意识从黑暗的深渊里拽了出来。

　　他猛地吸了一口气，肺叶剧烈扩张，紧接着——

　　“嘶——”

　　一声被压抑在喉咙里的闷哼。

　　随着意识的回归，原本被肾上腺素和晕厥屏蔽掉的剧痛，像是决堤的洪水一样，带着报复性的凶狠，瞬间淹没了他的神经。尤其是右腿腹股沟的位置，那里不再像是身体的一部分，而像是一团正在燃烧的烂肉，每一次心跳都能带来一阵撕裂般的抽搐。

　　“醒了！帕科！他醒了！”

　　耳边传来焦急的喊声，声音有些失真，像是隔着一层厚厚的水膜。

　　林渊费力地睁开眼。

　　视线从模糊逐渐变得清晰。首先映入眼帘的是惨白的天花板灯光，然后是一张张凑在眼前的、写满了焦虑的大脸。

　　恩佐·费尔南德斯那张原本还挂着香槟泡沫的脸上此刻全是眼泪，看起来滑稽又可怜；队医帕科正拿着那瓶该死的嗅盐在他鼻子底下晃悠；而在更远一点的地方，穆里尼奥正靠在更衣柜上，这位铁血教头的手在微微发抖，指尖夹着一根没点燃的烟。

　　“比赛……”

　　林渊张了张嘴，声音沙哑得像是砂纸磨过铁锈，“结束了吗？”

　　周围安静了一秒。

　　紧接着，穆里尼奥大步走了过来。他推开挡在前面的队医，那双布满红血丝的眼睛死死盯着林渊，眼角的皱纹里似乎藏着千言万语，但最后只汇成了一句颤抖的话。

　　“结束了，孩子。”

　　穆里尼奥伸出那只略显粗糙的手，轻轻拍了拍林渊满是冷汗和泥污的脸颊，动作轻柔得像是在触碰一件易碎的瓷器。

　　“我们赢了。1:0。你是冠军。”

　　林渊的瞳孔微微收缩了一下。

　　赢了。

　　这两个字像是一针最强效的镇定剂，让那具因为疼痛而紧绷的躯体瞬间松弛了下来。他长长地吐出了一口浊气，嘴角艰难地扯动了一下，似乎想笑，但脸部肌肉的僵硬让这个表情看起来更像是一个狰狞的鬼脸。

　　“那就好……”他喃喃自语。

　　“好个屁！”

　　帕科医生在旁边终于爆发了，他一边检查着林渊右腿上那几道触目惊心的紫色淤痕，一边近乎歇斯底里地吼道，“你知道你的腹股沟现在是什么样子吗？肌纤维至少撕裂了30%！还有严重的皮下出血！刚才你在场上晕倒的时候，心率一度飙到了200！你差点就把自己练死在草皮上了！”

　　更衣室里一片死寂。

　　那些刚才还在外面疯狂庆祝的年轻球员们——雅克松、穆德里克、帕尔默，此刻一个个像做错事的孩子一样站在角落里，连大气都不敢出。他们看着躺在理疗床上动弹不得的队长，眼神里除了敬畏，更多的是一种难以言喻的震撼。

　　这就是代价。

　　为了把那座该死的奖杯带回斯坦福桥，这个男人把自己当成燃料，烧了个干干净净。

　　“救护车已经在通道口了。”帕科站起身，语气不容置疑，“担架队马上进来，直接去圣玛丽医院做核磁共振。今晚你必须住院观察。”

　　“我不去。”

　　一个微弱，却冷硬得像石头一样的声音响起。

　　帕科愣住了，转过头：“你说什么？”

　　林渊盯着天花板，费力地抬起右手，在空中虚抓了一下。

　　“我说，我不去医院。”

　　他的手指向了更衣室中央的那张大桌子。

　　那里放着刚刚被带回来的战利品——联赛杯冠军奖杯。那座有着三个把手的银色奖杯，在灯光下折射出迷人的冷光，上面还挂着蓝色的丝带。

　　“把那玩意儿……拿过来。”林渊盯着奖杯，眼神里有一种近乎病态的偏执。

　　“你疯了吗？你的腿……”

　　“拿过来！”

　　林渊突然吼了一声。虽然声音不大，而且因为疼痛而有些破音，但那一瞬间爆发出的煞气，让整个更衣室的温度都降了几度。

　　那是暴君的命令。

　　穆里尼奥深吸了一口气。他转过身，走向那张桌子。

　　老帅双手捧起那座沉甸甸的奖杯，一步步走到林渊面前。

　　“给他。”穆里尼奥对帕科说道，“如果他不摸一下这东西，就算你把他绑到医院，他的心跳也不会降下来的。”

　　帕科气得把听诊器摔在地上，但终究没再阻拦。

　　林渊伸出双手。他的手还在微微颤抖，指甲缝里全是黑色的泥土。

　　当冰冷的金属触感顺着掌心传来的那一刻，林渊闭上了眼睛。

　　那种触感很真实，很硬，很冷。

　　但这股冷意却像是最烫的烙铁，一直烫到了他的心里。

　　所有的疼痛，所有的谩骂，所有在健身房里独自吞下的汗水，在这一刻都具象化为了手里这点沉甸甸的重量。

　　“真沉啊……”

　　林渊轻声感叹了一句，把奖杯抱在胸口，就像抱着失而复得的孩子。

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　　他重新睁开眼，看向穆里尼奥，眼神里恢复了往日的清明与狂傲。

　　“头儿，我不坐救护车。”

　　“什么？”

　　“我们要回伦敦，回科巴姆。”林渊咬着牙，忍受着腹股沟传来的阵阵剧痛，一字一顿地说道，“我要和球队一起回去。哪怕是躺在在大巴车的地板上。”

　　“这是我们的奖杯。我要亲自把它带回去，而不是像个伤兵一样被扔在半路。”

　　穆里尼奥看着这个固执得无可救药的弟子。

　　他想骂人，想说这不符合医疗规定，想说你这是在拿职业生涯开玩笑。

　　但他看着林渊那双眼睛——那双即便躺在担架上依然像狼一样发光的眼睛，所有劝阻的话都卡在了喉咙里。

　　这才是他穆里尼奥带出来的兵。

　　如果这个时候把他送上救护车，那就是对他意志的一种侮辱。

　　“好吧。”穆里尼奥转过身，擦了一下眼角，声音有些哽咽，“那就一起回去。”

　　他指了指站在旁边的里斯·詹姆斯和恩佐。

　　“你们几个，过来。”

　　“担架太窄了，不够排面。”穆里尼奥挥了挥手，“把他抬出去。抬到大巴车上去。让外面的记者看看，我们的冠军是怎么回家的。”

　　……

　　五分钟后。

　　温布利球场的混合采访区还没有散去。记者们正焦急地等待着切尔西球员的出现，所有人都想知道那个在最后时刻晕倒的铁人到底怎么样了。

　　突然，通道口传来了一阵骚动。

　　“出来了！出来了！”

　　所有的长枪短炮瞬间对准了出口。

　　然后，他们拍到了足以载入英格兰足球史册的一张照片。

　　没有轮椅，没有穿着白大褂的医护人员。

　　四个切尔西球员——里斯·詹姆斯、恩佐、帕尔默、加拉格尔，像是在抬着一位战死的国王一样，抬着一副简易担架走了出来。

　　担架上，躺着那个身穿44号球衣的男人。

　　他的右腿被厚厚的冰袋和固定支架包裹着，脸上血迹斑斑，眉骨上的伤口还在渗血，看起来惨烈无比。

　　但他并没有昏迷。

　　他半躺着，怀里死死地抱着那座银色的联赛杯奖杯。

　　当闪光灯亮起的瞬间，林渊微微侧过头。

　　他没有躲避镜头，也没有露出痛苦的表情。

　　他对着那些疯狂的记者，对着全世界的镜头，缓缓地举起了一只手。

　　那只手伤痕累累，却坚定地竖起了一根大拇指。

　　然后，那个满脸血污的男人，在担架上扯动嘴角，露出了一个狰狞、狂妄、却又无比震撼的笑容。

　　“咔嚓！咔嚓！咔嚓！”

　　快门声连成了一片白色的海洋。

　　一名《泰晤士报》的老记者看着取景框里的画面，手都在颤抖。他干了三十年体育记者，拍过无数举杯的瞬间，优雅的、激情的、痛哭流涕的。

　　但他从未见过这样的画面。

　　那么惨烈，又那么荣耀。

　　“暴君加冕。”

　　老记者喃喃自语，在脑海里给明天的头版定下了标题。

　　在几百名记者的注视下，在通道外尚未散去的切尔西球迷那撕心裂肺的呼喊声中，林渊被队友们抬上了球队大巴。

　　车门关闭前，穆里尼奥站在车门口，对着镜头只说了一句话：

　　“有人问我代价是什么。”

　　狂人指了指身后的大巴车。

　　“这就是代价。但如果你问他后不后悔，我会告诉你——他已经在想下一座奖杯了。”

　　大巴车缓缓启动，碾过温布利雨后的积水，向着伦敦西区的方向驶去。

　　而在车厢的最后一排。

　　林渊躺在临时铺设的软垫上，怀里的奖杯依然冰冷，但他的血液却在燃烧。

　　【系统结算中……】

　　【里程碑达成：血染的王座。】

　　【获得成就：温布利之魂。】

　　【切尔西球迷声望：崇拜（MAX）。】

　　林渊看着视网膜上跳动的文字，疲惫地闭上了眼睛。

　　痛吗？

　　痛得要死。

　　但他知道，这才刚刚开始。

　　这只是第一座。

　　还有更大的战争，在等着这副残破却坚硬的躯壳去征服。
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